perder la perfecta teoría a la mitad de la caotica practica...
caminos


jamás podría ser cientifica...

violeta oscuro

Como por arte de magia llego el momento en el que me desperté, y encontré sobre mi mesa de luz un libro de tapa anaranjada con una leyenda en frances... y me habló para contarme cosas increibles sobre la historia que teniamos dentro del sueño que yo habia soñado y el pudo esciribir..
quiero que un libro escriba mis sueños por arte de magia y recordarlos cada vez que me cuente sobre el violeta oscuro que tenian los ojos de aquello que no soñé....

al fin

Julio #3

Julio #2

Julio #1

Aronovich no te creo nada!!!!

Entresueño from Analia Sintado on Vimeo.


Dirección: Analía Sintado
Dirección de Fotografía / Producción: Camila Segovia
Gaffer: Emiliano Spampinato
Asistente de dirección / Grip : Barbara Cerro

Y si el final solo es el eterno pulso de tu voz?

Viaje

Lluvia, frio, agua, barro...
y lejos de vos...
Yo ISLA
(mente sana cuerpo sano corazon contento salud al tacho)
Ingredientes:
*OFF
*Bolsa de dormir
*abrigo (mucho)
*medias (mucho)
*botas
*gorro de lana
*alcohol y drogas duras (cantidad a gusto)
*cigarrillos (100 per capita)

ahhh y la capita!!!!
=

ISLA



digo VIAJE y se que voy a extrañar (te) mucho más de la cuenta
A VOS pelado botón
A VOS fotógrafo de cuarta dimension de la perversion
A VOS viajero del universo
A VOS cosita loca llamada amor (modo melasa OFF)
A VOS M el vampiro

FUERZA CERATI!!!!!!!!!!!!!!!!

un amor así (como de verdad)

Y como 40 años atrás también

hola vanidad!

"La vanidad es la excesiva confianza y creencia de la propia capacidad y atracción muy por encima de otras personas y cosas , La vanidad es el orgullo basado en cosas vanas. En algunas enseñanzas religiosas la considera como una forma de idolatría en la que uno rechaza a Dios por lo que hace él mismo. Las historias de Lucifer y Narciso (de donde se ha sacado el término "narcisismo" por lo que puede considerarse uno de los siete pecados capitales) son ejemplos demostrativos de lo que puede llevar a ser un completo vanidoso. Friedrich Nietzsche escribió lo siguiente al respecto: "La vanidad es la ciega propensión a considerarse como individuo no siéndolo...", asimismo, Mason Cooley dijo "la vanidad bien alimentada es benévola, una vanidad hambrienta es déspota".

conocido?

SI!

por eso no voy a misa...

Qué te pasa?

me pregunto yo
(nunca más a nadie)

Capitulo uno:

Reconozco que esto puede sonar absurdo al ser leído por quien no está preparado para aceptar ciertas cosas de su propia vida. Aunque también podría decir que no es así, en tanto no quiero pecar de pretenciosa ya tan prontamente y obligar así que a una amplia mayoría me deteste con solo haber conocido la cubierta de esta historia, que casualmente es mi historia (pero podría ser también la de él, o la de su amigo, o la del escorpiano o capricorniano o los dos, no me acuerdo, o también la de quien la lee)

Cabe recordar (o tal vez mencionar por primera vez) que no voy a entrar en detalles morbosos ni intimistas, tal vez solo sea la alquimia producto de este magnifico devenir la que movilice paso a paso las letras que se dibujan en una pantalla oscura, o simplemente el deseo de quitar de dentro mío el peso de los años del silencio y la acumularon de brillantes que se condensan y transforman en una temible roca de inconclusa magnitud.

Por otro lado aclaro, lo que creo que ya casi es un acuerdo universal entre quienes contamos historias dolorosas al mundo con el fin de que el dolor se expanda tanto que no quepa dentro de si mismo (idea irrisoria y tal vez egoísta, si, confieso) que nunca serán revelados los nombres que han sido participes. No por respeto (aunque es algo que jamás perderé) sino por el simple hecho que al repetirlos tantas veces pierden todo sentido, se vuelven simples sucesiones de letras vacías, y el recuerdo se desvanece junto con todo eso en que se transformó quien ahora es solo una palabra.

Antes de comenzar lo que sin duda será un cúmulo de sensaciones y sentidos tirados a una hoja de papel sin ningún tipo de filtro, adornado con palabras bonitas y tal vez sin sentido pero que expresen el conjunto de nada que rodea a estas letras, quiero pedir perdón y agradecer, a mi misma, a todos y a cada uno, a la nada que nos mueve, a los sueños, a las risas, a vos, a él, a quien nunca va a conocer que en mi vida fue tanto, a la tristeza y a la alegría. Y pedirle perdón porque en realidad nunca supe nada y siempre creí todo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.

Tiene sentido en mi boca...

BOLERO

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

J.C.

pregunto por la nada que nos mueve...

Yo te amé en Buenos Aires...

Y aunque me digan mil veces que todo fue un lapso, y que a vos poco te importaba de mi, y que yo me hacia la inocente, siempre voy a saber en el fondo que lo supe. Simple, directo, y explicitamente demoledor. Que para los dos nada tenia sentido estando juntos. Porque poor mas que intentaramos interesarnos en las mentiras del otro, nuestras verdades eran aun mucho más evidentes. Vos veias en mis ojos que nada tenia sentido, y yo veía en los tuyos que todo terminó. Y no es eso lo que duele y lastima, porque siempre lo supimos, tal vez los dos mentimos para evitarnos a nosotros mismo, para creer que algo bueno podía salir de donde no había nada con sentido. No me preocupó demasiado de mi, a vos tampoco, lo cierto es que un día sin mediar palabra te fuiste, y yo no tuve que entender nada, no necesitamos una despedida formal, no habia sentido para ella, una despedida solo cuenta cuando hubo un encuentro, y en este caso no habia encuentro posible, porque yo not e conocia y vos tampoco a mi.
Solo fuimos dos extraños jugando a ser dos personas que una vez en la vida hicieron de cuenta que habian sentido algo por alguien más que por ellos mismo...
Y vos te subiste a ese avion, y yo no hice nada para evitarlo. Si, lloré mares cuando te fuiste, pero tenias que estar ahí, no acá... no tenias que vivir esta mentira, y yo tampoco, pero quien dice que las mentiras tienen patas cortas? y quien nos dice que no podemos amar a una mentira?
No amamos la mentira, amamos el poder jugar a que nada en verdad nos importaba...
De todas maneras, hoy, desde buenos aires, te digo que te extraño, y que una vez te amé, cuando estabas acá, cuando el viejo reloj de la torre y las lluvias de verano no te habian tocado de nuevo, cuando hacias de cuenta que eras una mentira, y yo hacia que te creia...

DAVII

Regalo de hora..

Si tuviese todo el tiempo del mundo en mi poder, sin duda te lo regaría en gran medida solo a vos...

Like me....

PRINCESS ON THE STEEPLE AND ALL THE PRETTY PEOPLE
THEY´RE DRINKIN´, THINKIN´ THAT THEY GOT IT MADE
EXCHANGING ALL KINDS OF PRECIOUS GIFTS AND THINGS
BUT YOU´D BETTER LIFT YOUR DIAMOND RING, YOU´D BETTER PAWN IT BABE
YOU USED TO BE SO AMUSED
AT NAPOLEON IN RAGS AND THE LANGUAGE THAT HE USED
GO TO HIM NOW, HE CALLS YOU, YOU CAN´T REFUSE
WHEN YOU GOT NOTHING, YOU GOT NOTHING TO LOSE
YOU´RE INVISIBLE NOW, YOU GOT NO SECRETS TO CONCEAL.

Perdido en el mar era tan perfecto de admirarlo

Yo quería tener el tiempo y el valor necesario para entender el mito que daba vueltas a su alrededor y que me involucraba tanto, dejandome tan indefensa a sus posibles cuestionamientos y ataques de toda clase provenientes de quienes comprendían aun menos que nosotros porque amabamos tanto que nos llamaran "la nueva generación perdida"...
No estabamos tan perdidos, nos amabamos, yo lo amaba, usted creo que también sentía algo parecido. Nuestra version incorrectamente aceptable y perfecta del amor era algo que hacia sospechar hasta al ser mas seguro, y hacia dudar del lugar que se ocupaba en este circulo macabro mal llamado nuevo arte.
En cierta medida yo me sentia perdida, pero ante sus ojos todo tenia mayor claridad, tanta que no accedia a dejar de mirarlos.
Usted no renegaba totalmente de mi capacidad para demostrarle sus errores, y no dudaba de su deseo por aprender de mi subjetividad surrealista. No dudabamos que nos necesitabamos, que en algun punto nos dependiamos y nos desprendiamos de ciertas pasiones que por resultarnos tan propias nos causaban una clase de temor que no podíamos mantener y aun así segir amandonos de una forma tan particular y propia.
No nos comprendian, ni nosotros mismos, pero eso no importaba. Usted era una estrella y yo el profundo mar.

Your innocence dripped blood, sweet child

Gracias!

Aunque el día de la mujer no me importa demasiado,
QUE HERMOSO SE SIENTE QUE TODO EL MUNDO POR LA CALLE TE DIGA "FELIZ DÍA"

Soy yo, no vos...

ese es mi dilema moral existencial de hoy

soy surrealismo/

- Es que la idea rotunda del arte es un lugar absurdo al cual caemos cuando no tenemos mas puertos a los que recurrir para explIcar el libre albedrio de nuestra subjetividad

- El arte es arte en tanto nosotros creamos que lo es...

- El arte es una mentira, los artistas son filósofos desmanuzando inquietudes de la vida tan existenciales que si no fuesen expresadas en un medio serían destructoras del ser en escencia...

- . . . Sos surrealismo . . .

No, soy yo

no soy yo

soy vos

soy yo

somos vos

no somos yo

caos....

Ingenuamente hermosa

Paul Morrissey afirmó respecto a ese día que «Edie dijo: 'Ellos (el círculo de Dylan) van a hacer una película y supongo que yo participaré en ella con Bobby (Dylan)'. De repente era 'Bobby esto y Bobby aquello', y todos pensaron que estaba enamorada de él. Pensaron que él había estado engañándola, porque ese mismo día Andy había oído en el despacho de su abogado que Dylan se había casado en secreto hacía unos meses. Dylan se casó con Sara Lownds en noviembre de 1965... y Andy no pudo resistirse a preguntarle: '¿Sabías, Edie, que Bob Dylan se ha casado?' Ella estaba temblando y todos pensaron que se creyó realmente que tenía una relación con Dylan y que quizás la verdad no fuera esa».

Todos sentimos eso alguna vez (o más)

libertad libertad libertad

Si dispusiera del tiempo del mundo entonces caería en la cuenta de que la eternidad no es nada en comparación con la vacuidad propia del ser...

Y si ser parte de esta sociedad global no nos condicionara a tener tanto temor a nuestro libre albedrio?
Estamos condicionados a vivir, actuar, pensar, sentir...
Me declaro rebelde,
para vivir
para actuar
para pensar
para sentir
para amar...

Ilusion

Se dibuja la linea fina de tu perfil con la sombra,

oscuridad del rincon propio de la mentira

mente pasajera entre tus piernas

y los cuervos de la tarde vagan por el salon vacio de tu cuerpo.

Tan real como un sueño...

No me des la posibilidad de enamorarme,

ni me expongas las razones para no poder dejar de amar.

No quiero un amor con posibilidades ni razones...

Lo quiero imposible y totalmente irracional!!

Tan real como un sueño

Escondida

Si pregunta por mi algun día

digale que me deje un mensaje

y si nunca vuelve a preguntar por mi

ya no va a importar

"aunque mas no sea para verte sonreír..."

Hace un tiempo, luego de un pequeño recreo, apareció en una mesa roída de una gran aula cuadrada de una universidad, una carta escrita en el papel más fino y amarillo que alguna vez vi. No tenia remitente ni estaba dirigida a nadie en particular.

Tal vez la casualidad (a quien denominaremos AZAR) quiso que luego de ese recreo yo llegara a mi lugar, el que había ocupado las dos horas anteriores, y ese papel estuviese ahí.
Al principio con temor a ser descubierta por su emisor, ya que no sabia si esa carta había llegado a los ojos correctos o simplemente a las manos de una de tantas Pandoras que vivimos día a día cometiendo errores terribles y siento culpables de desastres casi totales.
Poco a poco, seguramente por deseo, esas palabras fueron tornándose cada vez más propias y más de nadie, no había quien las podría haber enviado, no cambia en mí la idea de que esas palabras pudieran no haber salido de la mente de alguna persona real... (Algunas veces puedo amar tanto la ficción...)
Hoy me reencontré con esa carta que guardé en un cajón celosamente, y volví a abrir esa caja de Pandora, y empecé a leerla como si ese personaje (tan real y tan ficticio) que la había escrito aun pudiera rondar mis espaldas para sacármela y hacerme caer en la cuenta de que no es mas que una ilusión....
Pero si no es así? Importa acaso?
Fueron palabras hermosas, todas y cada una de ellas... y puedo decir que alguna vez tuve un enamorado misterioso y me escribió una de las cartas más lindas que alguna vez lei….

"Si pudiera simplemente y en cortas palabras darte a conocer lo que dentro mío me consume, comprendería que esta no es la mejor manera de empezar esta especie de confesión anónima, totalmente explicita y sin ningún temor de caer en rincones cursis y melodramáticos. Pero me encantaría confesar que no se si es la manera en la que te mostrás ante el mundo, despreocupada y hermosa, lo que tan intrigante te vuelve o el simple hecho de saber que detrás de esa belleza aun sin conocerte, se que hay mucha más. Que tu manera de mirar casi como si no supieras que lo haces, es un juego sensual de doble filo y que sin siquiera pensarlo das vuelta la cabeza de este pobre servidor. Te invitaría a ocupar mi lugar un minuto, para que entendieras que siento al balbucear este montón de palabras sin sentido, con una pluma en la mano sudorosa y un aula de este cubo universitario en el cual ambos habitamos, y en el cual nos hemos cruzado ya tantas veces, aunque claro vos no lo recuerdes.
Te pido que pienses en lo mas difícil de decir, desordenado, con faltas ortográficas y sin signos de puntuación, lo desordenes, lo ordenes, y lo tires al aire, que el viento lo vuelve y luego intentes rearmarlo con los pedazos y aun así no vas a estar ni cerca de lo extraño que suena para mi esto. Tal vez mis líneas sin sentido, donde solo se leen mas y mas vueltas anecdóticas a tu belleza y a lo difícil que se me hace prestar atención a lo que sea cuando escucho tu voz nombrando a Duchamp o a Lynch o simplemente criticando algún trabajo de tu grupo, como si tuvieses la razón absoluta, aunque sepas que no es así.
Seguro no te acordás cuando nos conocimos, allá hace un tiempo, vos recién llegabas a este mundo de películas y yo ya quería ir saliendo. Yo si me acuerdo, eras rubia, tan rubia, y te vi., y te estabas riendo, que hermosa risa, te veías tan feliz, y a mi me llenaste de felicidad. Ese día le dije a una amiga que me acompañaba que me había enamorado de una sonrisa, y se rieron de mis confesión tan poco inteligente... como podía enamorarme de una sonrisa? cómo era posible que esos ojos que me miraron sin mirarme hubieran llegado a hacerme sentir tan pleno.
Lo que intento adornar con estos juegos de palabras bonitas y recuerdos confusos de meses que pasan y mirada de pasillos es el simple hecho de comprender que por mas que quiera gritarte a viva voz lo que me pasa, se que es una tontería y vas a abrir grandes esos hermosos ojos y a sonreír, pero que no tiene sentido hacerlo, porque así vas a saber quien soy cuando camines por los pasillos, y tal vez me sonrías, me saludes o me esquives, pero no voy a tener mas esas miradas perdidas, esas risas robadas y esas citas de Nietzsche entre medio de cafés y cigarrillos. Por eso prefiero sepas todo esto y si algún día te veo por los pasillos pueda robarte un beso que regales al aire, aunque mas no sea para verte sonreír"

Galatea

Y cada orbe dibuja tu cuerpo

y la tierra no tiene sentido cuando está fuera de si

Parte fundaMENTAL y fundante del sueño en el que te sueño.

Alfonsina....

"Dientes de flores, cofia de rocío,

manos de hierbas, tú, nodriza fina, tenme puestas las sábanas terrosas y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. Pónme una lámpara a la cabecera, una constelación, la que te guste, todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes, te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro te traza unos compases para que te olvides. Gracias... Ah, un encargo, si él llama nuevamente por teléfono

le dices que no insista, que he salido..."

Quiero

quiero despertarme en tus sueños...

somos misterio

Y deseaba mirarlo con esos ojos aunque mas no fuera un instante

Y deseaba que la casualidad no fuera casual

y que la causalidad no tuviese consecuencias

y deseaba sonreír siempre

y deseaba sobre todo saber que era feliz

- Yo también me canse de este sol
- De la divina tentación nadie escapa, eso lo sabemos todos los que andamos por este mundo...
- Yo también me canse de este sol
- De la mente rodeada de inseguridades nadie escapa, eso lo sabemos algunos que andamos por este mundo
- Yo también me canse de este sol
- Del aire que nos rodea nadie escapa, eso lo sabemos nosotros que andamos por este mundo
- Yo también me canse de este sol
- Del amor y sus casualidades poco casuales nadie escapa, eso es un misterio para los que andamos por este mundo
- Yo también soy un misterio...





Alguna vez me dijeron que yo era un misterio, y que las casualidades eran un misterio, y que el amor era un misterio, y que la felicidad era un misterio y que yo también era todo eso, y sobre todo era un misterio...
En realidad simplemente yo amaba los misterios...

Temblores

¿Alguna vez tuviste mucho miedo y no sabés por qué?

el amor o una parte de él...

Y si seguí caminando hasta el día de hoy, fue porque sabía que en algún punto del camino íbamos a cruzarnos nuevamente y que la vida que había dejado de lado iba a ser vivida, y volvería a tener el sentido que queríamos darle, o al menos el que perdió desde que decidimos tomar los caminos difíciles y cerramos las puerta. Y sonó fuerte al final.

Si seguí caminando en gran medida fue por vos y si pude elegir seguir con vida fue porque sabía que vos también estabas con vida por mí...

-Y si no fue así?

-A que te referís?

-Y si la vida no fue vivida, si no elegiste seguir por mí, y si yo no elegí seguir por vos...

-Entonces que elegiste?

-Yo no elegí, yo caminé... y no te busqué

Y yo no se en el fondo si te buqué, no se si quería al final encontrarme con vos, no se si de verdad fuiste quien mantuvo mis ganas de estar viva...

-Yo tampoco...

Ahora puedo pensar, y pensar en mi, y en vos, y en la vida y en el camino...

-Yo tampoco te busqué, caminé, y viví, pero si fue por vos... fue gracias a vos que elegí el camino difícil, fue gracias a vos que supe lo que era haber sentido amor y haber amado, y también fuiste vos por quien aprendí a caerme, a sentir el desamor, la falta de consuelo y las ganas de no vivir... y en definitiva fue gracias a vos que aprendí que de todo eso se puede seguir caminando...

-Pero...

-Fue gracias a vos que hice todo por mí

Y las marcas que dejaste van a seguir estando en el medio de mi cuerpo y el camino más difícil va a seguir su curso y yo voy a seguir en el, pero mis hombros ahora pesan menos, y ahora no siento ganas de vivir, vivo y no lo pienso.

El me miraba, así de simple como si las palabras hubiesen cambiado de si todo lo que conocía y lo que yo también... Lo abracé tan fuerte como antes...

-Gracias porque te amé y me amaste y al final me lastimaste... Gracias por darme ganas de vivir!

Forma (la tuya, la mia y las que quedan entre medio...)

ph: moi

Dar un paso detrás de la puerta que se cierra, retomando algún antiguo rumbo, abandonado antaño por seguir vagamente la ilusión que la enfermiza mente creo en tu mirada.

Entrelazar agobiantes siluetas, junto con la mía, mi cintura inquieta y mis manos, tartamudeando ante cualquier especie de abandono real (o ficticio, ya da igual). Recorrer distancias entre pieles y saltar surcos, DESCONTENTOS HABITUALES.

Es que pretender algo que no se es ni se tiene es casi tan sombrío como los recovecos de una habitación vacía, oscura. Ni la tuya ni la mía conserva el olor amargo de la piel quemándose.

Con el acido de mis palabras carcomo el hierro de tu voz, y tu figura alejándose.

Es que todo lo sencillo que parecía pasar a otra instancia en la cual el abandono no sea una consecuencia de lo que se posee, en realidad es agobiante, destructor, el ruido me ensordece y me tienta volver atrás, el camino difícil me aferra a lo vivido, y la luz al final ya se hace invisible.

Mi mente reordena las imágenes y las desintegra, me las da servidas con limón y sal, y la tomo entre mis manos y las siento fluir en mis venas, te siento fluir en mi, sos como un VENENO (pero que hermoso se siente) consumiéndome (y consumiendo todo a tu paso) 

Ya no te necesito tener en mi, y tus formas y las mías (nuestras formas unidas) me condensa, nos condena,

TUS FORMAS Y LAS MIAS NO ESTAN HECHAS PARA NO SER (nos)

DESTRUIME LAS FORMAS (y en el medio a mi)

DESTRUYAMOS TODO

entre tanto pateando el agua corro y te borro

ESCUCHAME BIEN: TE BORRO (de mi cuerpo) no tengo ganas de que me vuelvas a lastimar!

Los simbolos son arbitrarios y el valor se lo adjudica la gente un simbolo por si solo no vale nada...

Asi me siento

Ruta, playa y muy buena musica para mi...

Son días necesarios de descanso

Mar, sol, arena, tranquilidad,

y mucha musica...

Y en la ruta me voy escuchandola a ELLA
así de hermosa!!!
con todo amor !!!

Federico escribe a Salvador y salvador pinta a Federico (y yo los amo a los dos)

ODA A SALVADOR DALÍ

Una rosa en el alto jardín que tú deseas.

Una rueda en la pura sintaxis del acero.
Desnuda la montaña de niebla impresionista.
Los grises oteando sus balaustradas últimas.

Los pintores modernos en sus blancos estudios,
cortan la flor aséptica de la raíz cuadrada.
En las aguas del Sena un ice-berg de mármol
enfría las ventanas y disipa las yedras.

El hombre pisa fuerte las calles enlosadas.
Los cristales esquivan la magia del reflejo.
El Gobierno ha cerrado las tiendas de perfume.
La máquina eterniza sus compases binarios.

Una ausencia de bosques, biombos y entrecejos
yerra por los tejados de las casas antiguas.
El aire pulimenta su prisma sobre el mar
y el horizonte sube como un gran acueducto.

Marineros que ignoran el vino y la penumbra,
decapitan sirenas en los mares de plomo.
La Noche, negra estatua de la prudencia, tiene
el espejo redondo de la luna en su mano.

Un deseo de formas y límites nos gana.
Viene el hombre que mira con el metro amarillo.
Venus es una blanca naturaleza muerta
y los coleccionistas de mariposas huyen.

* * *

Cadaqués, en el fiel del agua y la colina,
eleva escalinatas y oculta caracolas.
Las flautas de madera pacifican el aire.
Un viejo dios silvestre da frutas a los niños.

Sus pescadores duermen, sin ensueño, en la arena.
En alta mar les sirve de brújula una rosa.
El horizonte virgen de pañuelos heridos,
junta los grandes vidrios del pez y de la luna.

Una dura corona de blancos bergantines
ciñe frentes amargas y cabellos de arena.

Las sirenas convencen, pero no sugestionan,

y salen si mostramos un vaso de agua dulce.

* * *

¡Oh, Salvador Dalí, de voz aceitunada!

No elogio tu imperfecto pincel adolescente
ni tu color que ronda la color de tu tiempo,
pero alabo tus ansias de eterno limitado.

Alma higiénica, vives sobre mármoles nuevos.

Huyes la oscura selva de formas increíbles.

Tu fantasía llega donde llegan tus manos,

y gozas el soneto del mar en tu ventana.

El mundo tiene sordas penumbras y desorden,

en los primeros términos que el humano frecuenta.
Pero ya las estrellas ocultando paisajes,
señalan el esquema perfecto de sus órbitas.

La corriente del tiempo se remansa y ordena

en las formas numéricas de un siglo y otro siglo.

Y la Muerte vencida se refugia temblando

en el círculo estrecho del minuto presente.

Al coger tu paleta, con un tiro en un ala,

pides la luz que anima la copa del olivo.

Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
donde no cabe el sueño ni su flora inexacta.

Pides la luz antigua que se queda en la frente,

sin bajar a la boca ni al corazón del bosque.

Luz que temen las vides entrañables de Baco
y la fuerza sin orden que lleva el agua curva.

Haces bien en poner banderines de aviso,
en el límite oscuro que relumbra de noche.
Como pintor no quieres que te ablande la forma

el algodón cambiante de una nube imprevista.

El pez en la pecera y el pájaro en la jaula.

No quieres inventarlos en el mar o en el viento.

Estilizas o copias después de haber mirado,
con honestas pupilas sus cuerpecillos ágiles.

Amas una materia definida y exacta
donde el hongo no pueda poner su campamento.

Amas la arquitectura que construye en lo ausente

y admites la bandera como una simple broma.

Dice el compás de acero su corto verso elástico.

Desconocidas islas desmiente ya la esfera.
Dice la línea recta su vertical esfuerzo
y los sabios cristales cantan sus geometrías.

* * *

Pero también la rosa del jardín donde vives.
¡Siempre la rosa, siempre, norte y sur de nosotros!
Tranquila y concentrada como una estatua ciega,
ignorante de esfuerzos soterrados que causa.

Rosa pura que limpia de artificios y croquis
y nos abre las alas tenues de la sonrisa
(Mariposa clavada que medita su vuelo).
Rosa del equilibrio sin dolores buscados.
¡Siempre la rosa!

* * *

¡Oh, Salvador Dalí de voz aceitunada!
Digo lo que me dicen tu persona y tus cuadros.

No alabo tu imperfecto pincel adolescente,

pero canto la firme dirección de tus flechas.

Canto tu bello esfuerzo de luces catalanas,

tu amor a lo que tiene explicación posible.
Canto tu corazón astronómico y tierno,
de baraja francesa y sin ninguna herida.

Canto el ansia de estatua que persigues sin tregua,

el miedo a la emoción que te aguarda en la calle.

Canto la sirenita de la mar que te canta

montada en bicicleta de corales y conchas.

Pero ante todo canto un común pensamiento

que nos une en las horas oscuras y doradas.

No es el Arte la luz que nos ciega los ojos.

Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas

el seno de Teresa, la de cutis insomne,

el apretado bucle de Matilde la ingrata,

nuestra amistad pintada como un juego de oca.

Huellas dactilográficas de sangre sobre el oro,

rayen el corazón de Cataluña eterna.

Estrellas como puños sin halcón te relumbren,

mientras que tu pintura y tu vida florecen.

No mires la clepsidra con alas membranosas,

ni la dura guadaña de las alegorías.

Viste y desnuda siempre tu pincel en el aire

frente a la mar poblada de barcos y marinos.

Federico Garcia Lorca

Cenicitas - Salvador Dali

Perdón

Realmente es hermoso llorar con la música

juegos surrealistas en noches exquisitas

Sin darme cuenta em clave la espina de esa rosa
Sentí un dolor
En el fondo de mi pecho, lleno de escamas de pez espada
Como si fuese parte de
Su vida
Ya que
Me habían informado que partiria hacia otro mundo
y sería el ultimo beso
entonces lloré tanto que
me desidraté
entre goma espuma blanca

---

Reconocia mi forma de mirar
en el espejo del sol
pero el tenia otros planes
Le habia prometido llevarla con un beso
a otro mundo
Pero ella nunca creyó en sus promesas de amor eterno
lloraba desconsoladamente
Mientras que su amor pendia de un hilo
y se dio cuenta que
el amor era otra cosa
algo que jamas podría comprender con la razon
y lloró en soledad
ya que el amor habia acabado
ella habia jurado nunca volver a enamorarse de otro hombre

....

Me gusta de vos esa forma de mirarme,

casi como si no quisieras que nadie más lo note.

Esa forma de indiferencia que radica en cada esbozo de sonrisa que le regalas al aire.

Me gusta como pasas inadvertido entre la gente,

y como no podes evitar llamar la atención.

El modo pausado que tenés de caminar,

llevándote al mundo por delante.

Haciendo creer que nada ni nadie importa.

Me gusta lo que somos y lo que no.

La manera inusual de pedirnos las cosas.

Los trastornos que nos ocasionamos.

Las heridas que van quedando profundamente recordadas,

en alguna copa vacía,

en el medio de un enorme salón de mármol.

Algo sumamente sepulcral.

Me gusta ver como se dibuja tu espalda en las sabanas blancas,

pero me gusta mucho más despertarme y que no estés.

La oposición al mundo,

el temor al pasado,

el recuerdo perdido,

la ambigüedad de los deseos,

todo eso que hay en vos...

todo eso me gusta.

Y todo lo que no hay,

lo que ocultas,

lo que desconoces

todo eso y más,

todo eso también.

Y me gusta cada instante sentir que te tengo desde lejos,

y me gusta mucho más no sentirte.

Es algo recurrente el simple hecho de caer en el absurdo

y decirte tonterías al oído,

o no decirlas y pensarlas,

imaginariamente el inconciente juega con todo lo que tiene a su alcance.

Y me gusta que juegues conmigo,

y me gusta jugar (te)

Y el aburrimiento que me causan las idas y venidas

las cosas aburridas que decimos,

y las otras que no decimos porque conocemos las respuestas,

y todo lo que me agobia,

me sulfura,

me condensa...

en el fondo toda la nada que decís me gusta.

Y todo lo que sos,

con las luces y las sombras,

las pecas y los lunares,

las marcas y arrugas,

los miles de defectos insoportables

y la actitud inmadura que tanto me criticas,

y solo porque es el reflejo de tu espejo cenital.

Y por eso es que todo me gusta,

porque sos mi espejo,

mi reflejo,

mi Narciso,

y porque no mi Quasimodo.

Todo lo perfecto,

lo absurdo,

lo increíblemente molesto,

Todo lo que sos.

Me gusta.

Todo lo que soy.

mi cuaderno de notas...

Y a demás dibujo....